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Quién se va, quién se queda, a quién le duele más la soledad a quién le duele más la soledad si todos los rincones de mi vida tienen algo tuyo. ¿Cuál es tu camino? ¿Cuál es el mió? Dónde se encontraron, dónde salía. Anda, deja que te acompañe que no es momento de andar sola. Con lo pequeño que es el tiempo, quién recogerá el perdido. Si tu me cuidas, yo me curo. Mi cura es tu compañía. Deja que te cuide la hada, tu hada. Anda, deja que te acompañe que no es momento de andar sola. Mis cinco sentidos son para ti, mi tiempo para ti, mi mano para sujetarte a ti, y mi alegría para que la bebas toda tú. Anda, deja que te acompañe que no es momento de andar sola.(bis) Déjame que te acompañe.
La noche en vela voy cruzando el mar
Porque los sueños viajan con el viento
Y en mi ventana sopla en el cristal
Mira a ver si estoy despierto.
Me perdí en un cruce de palabras
Me anotaron mal la dirección
Ya grabé mi nombre en una bala
Ya probé la carne de cañón.
Ya lo tengo todo controlado
Y alguien dijo no,no,no,no,no
Que ahora viene el viento de otro lado
Déjame el timón…. y alguien dijo no,no,no.
Lo que me llevará al final
Serán mis pasos, no el camino
¿ No ves que siempre vas detrás
cuando persigues al destino?
Siempre es la mano y no el puñal
Nunca es lo que puede haber sido
No es porque digas la verdad
Es porque nunca me has mentido.
No voy a sentirme mal
Si algo no me sale bien
He aprendido a derrapar
Y a chocar con la pared.
Que la vida se nos va
Como el humo de ese tren
Como un beso en un portal
Antes de que cuente diez
Y no volveré a sentirme extraño
Aunque no me llegue a conocer
Y no volveré a quererte tanto
Y no volveré a dejarte de querer.
Dejé de volar, me hundí en el barro
Y entre tanto barro me encontré
Algo de calor, sin tus abrazos,
Ahora sé que nunca volveré.
Entró en la habitación con la intención de planchar alguna prenda, yo me encontraba trabajando en alguno de mis aburridos artículos, por lo que no estaba muy motivado, y cuando irrumpió en la habitación, recien duchada y desnuda, perdí la poca concentración que me quedaba. Aquello era una situación cotidiana entre nosotros, pero aquel día, yo me sentí diferente. Ella permanecia ajena a lo que había despertado en aquel momento en mi, es más, parecía que no había notado mi presencia, pero, eso era imposible en aquella habitación de tan pocos metros cuadrados.
Ella sabía desde el primer momento que yo estaba allí, frente a ella, empapándome de su seducción, pero actuaba de una forma tan perfecta fingiendo estar sola, que hasta llegue a creerme que en realidad no estaba allí, que no existía o que quizá, estuviera en un sueño.
Intenté articular palabra para saber si íbamos a salir, pero no pude, estaba embobado mirando aquella figura de la que estaba enamorado y me sentí culpable por no haber conseguido hasta entonces un momento de tanta perfección con ella.
Cuando a su vestido no le quedaba ni una sola arruga, salió de la habitación para acabar de arreglarse. Casi salí detrás de ella, y aunque no lo hubiera hecho su cuerpo estaba pegado al mío, como si acabara de hacerme un tatuaje. No habíamos dicho ni una palabra desde que entró en casa, no era extraño, era una forma de dejarme con las musas hasta que acabara de escribir, pero mi musa era ella, y no me había dado cuenta hasta ese momento… aunque aquel juego de no decir nada hasta no tener nada importante que decir empezó a gustarme.
Observé su espalda mientras buscaba algo en el armario. Era bellísima y tocar aquella piel suave mientras bajaba su cremallera era todo un privilegio. Pero ella se volvió y negando con su cabeza mientras me miraba, con unos ojos muy brillantes, salió corriendo de la habitación.
Cuando salí al jardín descalzo, ella no estaba allí. Notaba la hierba mojada, habia empezado a llover, y no la veía, se había evaporado y de repente se desató una tormenta. Con el primer trueno me recorrió por el cuerpo un escalofrío, la había pasado algo. Anduve unos metros por el asfalto de la carretera cuando de repente, noté que alguien me seguía, tenía miedo de que no fuera ella, temí perderla en aquel segundo y me quedé quieto esperando que aquella persona hiciera algo mientras unas lágrimas recorrían mi rostro. Ella me abrazó y perdí el miedo a volverme. Cuando ella vio el miedo reflejado en mi rostro, sólo pudo decir lo que cualquier hombre hubiera deseado escuchar “siempre estaré aquí”, me sentí como un niño, sintiendo es sabor de su cuello y de sus dulces pechos, allí sobre el asfalto, bajo la tibia lluvia que había empezado a calmarse.
Después regresamos a casa, donde ella secó con sus besos cada poro de mi cuerpo y yo con mi mirada cada milímetro del suyo.
Aquella tarde supe quien era ella, quien era yo, eramos un nuevo cuerpo y tendría que cuidarla para no perder el paraíso, para no entrar en el infierno, el infierno que supondría un segundo sin ella, porque un segundo lleno de su ausencia no es ni siquiera un segundo.
Bebí mucho anoche, tengo cuentas por pagar.
Mi cabeza sólo siente el dolor.
Perdí el autobús y será el infierno hoy,
Llego tarde al trabajo otra vez.
Y aún si estoy allí, todos insinuarán
Que no duraría todo el día.
Y luego me llamas y no está tan mal,
No está tan mal.
Y quiero agradecerte
Por darme el mejor día de mi vida.
Oh, sólo el hecho de estar contigo
Es tener el mejor día de mi vida.
Empujo la puerta, por fin llego a casa
Y estoy completamente empapada.
Luego me alcanzas una toalla
Y todo lo que veo eres tú.
Y aún si mi casa se derrumba,
No tendría ni la menor idea,
Porque tú estás cerca de mí.
Y quiero agradecerte
Por darme el mejor día de mi vida.
Oh, sólo el hecho de estar contigo
Es tener el mejor día de mi vida.
Y quiero agradecerte
Por darme el mejor día de mi vida.
Oh, sólo el hecho de estar contigo
Es tener el mejor día de mi vida.
I drank too much last night, got bills to pay
my head just feels in pain
I missed the bus and there’ll be hell today
I’m late for work again
and even if I’m there, they’ll all imply that I might not last the
day
and then you call me and it’s not so bad
it’s not so bad and
I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life
Push the door, I’m home at last and I’m soaking through and
through
then you handed me a towel and all I see is you
and even if my house falls down now, I wouldn’t have a clue
because you’re near me and
I want to thank you for giving me the best day of my life
Oh just to be with you is having the best day of my life
Cada país tiene la excepción cultural que se merece. La nuestra son los toros. Usted no puede colgar a un galgo de la rama de un árbol, dejando que sus patas traseras queden a cinco centímetros del suelo, obligando al animal a "teclear" en busca de tierra firme, porque lo prohíbe la ley. Y lo prohíbe pese a que si se le colocara debajo una máquina de escribir, podría alumbrar un poema dadaísta fabuloso mientras se asfixia. Pero un poema, por bueno que sea, no compensa. Una corrida de toros, en cambio, sí, aunque sea mala. De acuerdo en que al toro se le humilla más que al galgo, y durante más tiempo (banderillas, puya, estoque…); de acuerdo en que mientras sangra por la boca ha de sufrir los aullidos de placer del respetable (es un decir); de acuerdo en que le cortan las orejas y el rabo. Pero el resultado artístico consuela de toda esa barbarie, y de ahí la excepción.
Cada país tiene también la norma política que se merece. Rita Barberá acaba de proclamarla desde la falla moral en la que vive. Todos los políticos somos iguales, todos recibimos regalos, todos nos relacionamos con el hampa, todos tenemos amiguitos del alma en los bajos fondos. Dado que con estas palabras venía a confirmar que Camps no ha pagado los trajes que jura haber pagado, cabe deducir también que todos mienten. Pero mienten con tanta gracia y con tanta intención que la falla valenciana que forman entre la alcaldesa, el citado Camps y el inenarrable Ricardo Costa merecería ser salvada de la quema. Y de eso se trata a fin de cuentas. Camps está a salvo ya: si prospera su recurso, porque ha prosperado su recurso; si no prospera, porque quién no se han corrompido un poco a lo largo de su vida. Falta por saber qué le han regalado a Barberá sus amiguitos del alma y por qué el galgo dadaísta no se incluye en la excepción cultural. Qué mundo.
Juan José Millás
(de una canción de Carlos Puebla)
Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.
Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Ampliar las formas organizativas de la gestión de los centros sanitarios” era la venenosa frase metafórica contenida en el Decreto-Ley 10/1996 –qué apuro me da que nuestro Rey firme semejantes atropellos– que permitió a los gestores de la Sanidad pública iniciar una serie de “mejoras” para el sistema destinadas a empobrecer y sumir en la precariedad la vida del paciente.
Recuerdo, al poco de su aplicación, la cara de melancolía que se les fue poniendo a médicos, enfermeras y demás personal sanitario cuando me hacían el recuento de los males que nos acechaban, mientras ellos y yo fumábamos –en eso íbamos a mejorar ambos estamentos– en los establecimientos del ramo a que debía acudir con mis tronchaduras para que me atendieran públicamente. Sacudían la cabeza: “Van a desmantelarla”, suspiraban. Y hacían cálculos acerca de cuántas horas tendrían que dedicar a trabajar para las Mutuas de Seguros.
Aquéllos, con ser malos, no fueron peores tiempos que éstos. El decreto-ley sembró el camino, y en algunas autonomías los próceres se aprovecharon. En la de Madrid, sin ir más lejos sino simplemente al centro de nuestro país, la Dama que gobierna con mano de hierro y guante de púas lo aprovechó muy bien.
Una Ley-Ley con todas las de la ley siguió rápidamente en su ayuda y en la de sus imitadores, y en la de sus seguidores –pongamos, en el País Valenciano–, la Ley 15/1997, que este mes cumple once añitos y cuya derogación se pide desde la Coordinadora Anti-Privatizacion de la Sanidad Pública de Madrid. Si van al sitio en la red –www.casmadrid.org–, podrán leer la Ley, y firmar la carta dirigida al Gobierno de la nación y a los diferentes grupos parlamentarios, que tocan el arpa en lo que respecta a la Sanidad, encantados de que un Gobierno del PP hiciera el trabajo sucio.
El peligro de Aguirre en este territorio, aparte de todos los demás, es que, como se trata de una especie de Señora de las Estepas entrando a saco a lo Putin en las privatizaciones de servicios médicos, proporciona a los responsables de otras autonomías el tipo de coartada propia de tibios que tanto se prodiga en nuestros tiempos: al fin y al cabo, lo nuestro está mejor, te dicen, lo que da miedo es lo que Espe está haciendo en Madrid.
Y sí, da miedo. Hace cosa de un mes, “la Comunidad de Madrid propuso a las firmas que construyeron los últimos hospitales que se quedaran con la explotación de los mismos durante 30 años”, afirman en la coordinadora. Es de suponer que si Dragados, Sacyr, Constructora Hispánica y otras empresas –si se confirma– se quedan con ese contrato, a cambio por lo menos le harán los hospitales gratis. Y el ciudadano madrileño al que le dé un jamacuco podrá estar tranquilo: ¡se encontrará en manos de las más señeras firmas del ladrillo!
Aguirre ha iniciado la privatización de la atención primaria. En algunos centros de salud ya tienen plantas privadas, con consultas y médicos privados, y pacientes privados de atención pública. Los nuevos hospitales funcionan con el mínimo personal. En fin, un desastre. Ven, en este sentido sí que es thatcherista la señora Aguirre. Recuerdo un reportaje que hice en el Reino Unido para este periódico, a finales de los años ochenta, cuando tras la caída del muro el capitalismo exultaba y a nosotros nos dieron ganas de contar la otra cara. Pues bien, en el servicio sanitario público británico no les quedaban ni los casquillos de las bombillas.
Por todo ello les ruego que, sin la menor dilación y sean ustedes de donde sean y se curen en donde se curen, busquen el citado sitio en la red y estampen su nombre y NIF. Las barbas de nuestros compatriotas madrileños están empezando a arder, sanitariamente hablando, y ha llegado el momento de acudir con mangueras, con palanganas y hasta con pilas de agua bendita, para impedir que el incendio se propague mientras el humo ciega los ojos de unos y otros.
MARUJA TORRES PERDONEN QUE NO ME LEVANTE
Sin nada más que decir, pongamonos a firmar!!!!
¡Las constructoras que se han forrado con la ruina ajena, en Sanidad, lo que nos faltaba! Como para que seas un paciente molesto e incurable, y que en vez de internarte te empareden.
A mi madre le gustaban las historias de hombrecillos que cabían en la palma de la mano. Todos los años, cuando comenzaba el invierno y sacaba los abrigos del fondo del armario, nos decía: «Mirad bien en los bolsillos, no vaya a haber hombrecillos y les hagáis daño al meter las manos.»
Si nos veía entrar en una habitación a oscuras, nos pedía que lleváramos cuidado para no pisarlos, y por las mañanas, antes de ponernos los zapatos, teníamos que comprobar que no se había colado ninguno en su interior. Una vez me regalaron un gato, pero mamá me convenció de que lo devolviera, no porque a ella no le gustaran los gatos, sino por el peligro que podía constituir para los hombrecillos. Nunca vi a ninguno, pero vivía obsesionado con ellos y durante el desayuno solía dejarles, en un travesaño que había debajo de la mesa del comedor, un par de galletas que a la hora de la cena habían desaparecido. Quizá mi madre las retiraba en secreto. Tal vez se las comía ella misma para alimentar a los hombrecillos que llevaba dentro de su cabeza.
Hay una rama de la literatura que se ocupa de los hombrecillos. Son gente cuya única particularidad es la de caber en un dedal. Yo tuve muchas fantasías con ellos, sin duda influido por la obsesión de mi madre y por la lectura de Gulliver. Como fui un niño solitario, los hombrecillos imaginarios llenaron el vacío de las relaciones personales. A veces, cuando abría un cajón, intentaba sorprender a uno de estos hombrecillos escondiéndose detrás de un carrete de hilo. En el cuarto de baño, jamás quitaba el tapón del lavabo antes de comprobar que no había hombrecillos flotando en el agua.
Creo que no tenían ningún rasgo de carácter en particular. No eran buenos ni malos, ni locos ni cuerdos, ni ignorantes ni sabios. Conocemos las cualidades morales de las hadas, y de las brujas, pero los hombrecillos de mi madre carecían de un estatus moral. Simplemente, eran hombrecillos. Esto, que de mayor me produce alguna perplejidad, de pequeño me parecía normal. Si habías conseguido ser un hombrecillo, no necesitabas ser otras cosas. Sólo los hombres necesitan ser ingenieros o periodistas o abogados.
Muchas veces me pregunté por qué estos seres carecían de una réplica femenina, pues mi madre siempre hablaba de hombrecillos, jamás de mujercillas. Yo los imaginaba con sombrero de fieltro y corbata. Eran en general muy fumadores y parecían gozar de una buena posición económica. Un día le pregunté a mamá por qué no estaban casados con señoras del mismo tamaño y levantó los hombros como si no tuviera explicación. Pero luego no pudo resistirse y añadió con expresión de orgullo: «Es que están enamorados de las mujeres grandes.»
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